jueves, 9 de octubre de 2008

CONCATENACIÓN



EQUILIBRISTA
Por ser expuesto salto una y otra vez del alambre. Equilibrista, sí. También tengo una foto tomada del cielo. Alguna luz llena de migajas. Las pocas cosas que duran más que un salto a esta altura.

DESPUÉS DE FRESAS SALVAJES DE IGMAR BERGMAN
Toda la vida: 2 ó 4 lugares imposibles de dejar.

NOCTURNO
Un vaso con tinta deja un círculo en el ojo. Tengo un vaso de ojeras. Colmillos blandos, perros sedientos de whisky.

GIGANTES
Participo de una hora con píldoras. Es el mar este plato sonoro. Son mis huesos que pelean una galaxia con tanta rabia ¿Vale algo sentirse vivo?


BRUJAS
La batalla por el candil. Mujeres que amenazan, orinan el pozo y saludan con el culo la luna.

BRUJAS II
Levanta tu rabo es el beso pactado. Veleidosa arranca tu vestido y el cebo ¿Te ves? Te has arrojado al piso. Dormida también llorabas. Ojalá que nadie te inflame con lágrimas.

EL MARTILLO DE LAS BRUJAS
Ya lo he dicho: el miedo es un torbellino hacia adentro. Se miran las luces y los ojos. Se desconoce tanto el día cuando se pone oscuro. Demasiada luz. La agonía es pensar y dejar de pensar.

ATRÁS LA NOCHE

Un observatorio. Una plataforma para despegue. Algunos lápices. El papel. La lámpara de siempre.

CRÍTICO DE LAS ALMAS
Es difícil ver dentro de las hojas secas, a veces traen gusanos secos también. El lado común. El lado del corazón. Las horas que caen en desuso. Es difícil no destripar la botella precisa en el lugar preciso o negarle un abrazo al que nos escupe en la mano y nos revela lo que siempre negamos: que vemos el teléfono esperando una respuesta, que deseamos dormir para siempre y soñar el mar.


SONIDOS
Una hoja blanca es este jueves.

PLATILLO VOLADOR
Se oyen ladridos de gente furiosa. Se oye el tric trac del cielo. Salen las personas y comentan una mala película en inglés. En los oídos sus disparos. Sordos pechos.

BLACK
La escritura en el sueño, cuando el motín toma la casa.


RATIO
Descubrir la tarde, el homicidio, la tristeza. Descubrir la página que pone su cara en blanco.

LO QUE HAY
Lo que hay es todo esto: del establo a la cantina, de regar el patio a oscurecer. Lo que hay es el parloteo —cuánto tienes, cuánto das—, ya se sabe el resto, no es necesario. Si vale algo morirse, tiene que ser cuando llueve y el pulmón artificial del cielo se abre como una mandarina.

NOTICIA
Un sacrificio es un diagrama del cerebro. Da pereza encontrase en los diarios, la noticia de que somos los bocados devorados.

LLAVE
Sólo un día se olvida la llave. El mismo día se llega a la puerta. El justo momento en que acabas por cansarte. Dos horas después de haberlo comprendido.

CENA
Llena de huesos. Llena de buitres que roen la carne.

VISIÓN
La calle está en su sitio. Sustantivos pateando adjetivos. Oficinas de banco, temblor de vidrios. Pasan las ambulancias arrojando muertos a los pies de los hospitales.

CÁMARA
Aplazas la pequeña paciencia, te demoras y sigues adelante. Vamos cayendo al vacío. De nada sirvió esperarnos, si en el fondo lo que hallamos es el silencio.

VIAJAR EN LA NOCHE
Las cosas aprietan si se amaron. Todo ahoga. Cada trazo de los ojos que cierran la desazón de una larga prisa triste.

PROSEGUIR
Caminar hasta acabarse el cielo.

2 comentarios:

MarianoCantoral dijo...

poéticas tus reflexiones, Javier. Inducís a la taticardia, acelerás los pensamientos, dibujás imágenes en las neuronas...brindemos.

tetrabrik dijo...

broder, me llega de pront el mensaje de alguien que tiene un libro tuyo para mì enviado hace ya rato. tengo que pasar por él a la embajada de venezuela ¿?