MI MUY PROPIA VULNERABILIDAD

Sylvie Fleury

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lo que dentro quiere cicatrizar. haber dolido en la pasada tarde. estar lejos y sentir que la claridad se agotaba en tus ojos.
marchitas flores amarillas. fue espléndido morder la vida cuando menos un instante. pero en el fondo sólo llegamos a este existir tan solitario. un fondo violento. un país. sentarse y esperar que el día de hoy traiga consigo la esperanza de adentrarme en tierra firme.

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como el silencio está prohibido, debo irme.
vecinos que interrumpen cualquier idea y que me encierran en el ruido de todos.
interferencias que delatan mi propia vulnerabilidad.
los párrafos quedan incompletos.
una maldita imposición de emociones.

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la condición solitaria de robinson crusoe es la claridad individual de manejar la vida desde el diálogo interior.
el aislamiento nos empuja a la invención.
papeles: los cuerpos rígidos con que empalmo el deseo y la discusión.
un libro es un ser humano perfecto, sin residuos sentimentales y sin forzadas despedidas.

EL MUNDO ES UNA SITUACIÓN DETERMINADA

(Tracey Emin)

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quedarme en la casa durante los días nublados.

quedarme yo y los dispositivos de tinta y papel. seres sin piel ni sudor, con una conciencia que se quedó atrás y sin una respuesta.

el destino siempre es alejarse.

no suena el teléfono y la luz entra escasamente por el ventanal.

por las mañanas viene el café silencioso, siempre adjunto al disco seleccionado a sonar.

algo de rescate hay en todo esto.

limpio los vidrios de mis lentes, y al aclararlos descifro nuevas letras que me cubren como hiedra.

nuevas letras.

este puede ser el cuerpo. olvidar a nadie. un destierro. una página llena de patronímicos. esta lluviosa mañana.

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por no decir concluí “el ingenioso hidalgo don quijote de la mancha”, para no pecar de sincero.

el libro fue como subir una montaña y, desde allí arriba, disfrutar el paisaje. una bella experiencia.

(no me creo, me me oigo como otro de tantos grandielocuentes aficionados al canon)

¡qué más da!

ahora viene daniel defoe. apresurado y menos ingenioso, pero místico al fin de al cabo.

me dice algo y mucho: el mundo es una situación determinada. una isla.

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escritura, lectura y arte en general. respiración.

Respiración que extiende las ideas.

GLORIA, FOTOS QUE NOS DEJAN

(Olafur Eliasson)

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Los iluminados reciben su breve gloria en las fotos que nos dejan.

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¡qué triste nos mira fassbinder desde 1982!

apenas quedan los rastros de su mirada caída en el piso.

hoy sus monumentos -quiso el destino que fuesen- el agonizar de los girasoles.

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...

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del idioma al sonido. reproducción mínima de los sonidos en el ruido de la sintaxis. cielo cubierto por nubes en el azotar de las aspas: aterriza un helicóptero y brotan las hojas sin mecerse.

poesía.

REDENCIÓN Y PACIENCIA

(keith edmier)

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el escudero es la ajustada imagen de una fidelidad.

entre el loco y su mundo, cabe el ingenuo y sentimental sancho. desgraciadamente la obra ha sido interpretada literalmente. sancho es reducido a un personaje simple, un campesino dueño de una jerga popular profana -ridiculizada constantemente por los buenos juicios de don quijote-,como un desleído que se deja dirigir por aquel que argumenta su delirio con la palabra.

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poner muchas piezas a funcionar. añadir un engranaje a esa máquina-escritura.

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el girasol mira hacia abajo. luz en la sombra sobre el barro seco.

beber la luz del piso al filo de un día. la puerta giratoria llena de intenciones y planes de cambiar.

esencialmente todo es así. morirse buscando que el sol se detenga.

así un poema va girando, dándole sentido al miedo de no concluir el día.

un día de sueño ininterrumpido.

sentir no es funcionar. querer es moverse sin astucia. actuar sin instinto: actuar mal.

a veces el dolor florece. tomar en cuenta el momento y no tener planes para más tarde. siempre habrá luz donde absorber.  

NOSTALGIA DE LA NORMALIDAD

Rineke Dijkstra

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aquel limbo de estrellas derribadas y avisos de tierra firme.

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todas nuestras cosas mueren como nosotros; pero no se ve esto en algunas, que parecen vivir mucho, porque nuestra vida es corta.

PARAÍSO XVI

DANTE

en el eclesiastés dice que las moscas mueren en el perfume y que la vanidad se disuelve en el placer.

los sentidos perforan la lógica: vano el aroma, el sabor, el tacto y el sonido.

el cuerpo es contenido por la demora. 

la demora es el prefijo.

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las palabras de la comedia no escrita. destierro hacia una novela inacabable. atrapar las formas que giran alrededor de un lampo de silencio.

redención y paciencia.

AQUEL PARAÍSO

(Thomas Demand)

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para llegar al leteo es necesario hallar ese camino visible.

olvidar es su única recompensa.

las voces que afuera asemejan fantasmas hablando de la infancia perdida.

la luz quemando las paredes. ocultas palabras que ahora enciendo y quedan en secreto.

cuaderno éste. mi asombro ante el terror de la belleza.

una beatriz que se ahoga en la soledad.

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llegar al paraíso que remotamente buscaste. tener un sueño vivo. tener la mañana en tus manos.

aquel paraíso.

andar simplemente por las palabras. recorrer libremente el silencio. apartarse de la gente. escuchar el viento moviendo las hojas.

hoy soy. siento que me sucede el olvido.

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reactivando el deseo. tratando de ser más sensato. ejercicio de vivir ordenando la vida.

la basta soledad de ser feliz.

FRÁGIL PORCELANA

(John Currin)

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lectura.

la lectura me salva de mí mismo. afuera de esta habitación miles de ideas quedan en blanco. ¿dónde quedarme? ¿dónde encender la luz?

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según la contratapa de este objeto decorativo, estas son las obras que todos debemos leer antes de morir. una larga lista de libros, la mayoría desconocidos para mí.

me siento estúpido e inculto.

lo que me hace sentir peor es lo inasible de los textos de reciente inclusión entre dichas obras maestras: curiosamente no hay un solo poema, sólo novelas y ensayos best seller. el nuevo canon literario para el siglo xxi lo disponen los premios internacionales y los maravillosos aciertos del mercado editorial europeo y norteamericano.

¡puta!

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es domingo y la luz entra por un pequeño ventanal de mi cuarto.

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dante.

los pecados perdonados y el fruto violento es el resultado de  las acciones cometidas. 

esta mañana es fría aunque asoma el sol tibiamente.

leer es como salir al aire fresco.

la puerta está abierta. no más píldoras ni alcohol ni rastros de polvo ni resacas solitarias. sólo la poesía que se lame al final del vaso

frágil porcelana de la vida entera.

ENTRE ESTE PÁRRAFO Y EL QUE SIGUE HAY CIENTOS DE DERRUMBES

(jake & dinos chapman)

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¡qué muerto tan angustiado! su latir frío. su noche ciega.

¿cuánto puede cruzar el amor dentro de la maleza?

de tanto caer, los golpes se reproducen porque sí. ¿mira sus hematomas? mira como han cicatrizado.

lo que brota de su cuerpo son las mentiras repetidas. creerle o no, ni siquiera importa, no es más que un muerto.

¿ves sus ojos de muerto?

¿sientes la vida destrozarse?

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la voluntad preside los actos. nietzsche tiene razón.

tantas cosas que se anudan en vida. tantas pulsiones que se llenan de pequeñas muertes.

son muertes variables y concatenadas.

toda sobriedad tiene su lado de muerte. detenerse en el camino y tirar todo lo que estorba.

estorba tanto el precario sentimiento romántico.

también estorba la gente que hace y registra los mitos ajenos para legitimar una postura ante la vida.

siempre existe otra claridad dentro de la claridad.

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un vago deambulando entre la discordia de lo que hace y de lo que dejó atrás.

entra a las librerías del centro sin otra cosa que un par de zapatos húmedos.

un walt whitman mal asalariado. una mancha amarilla en la corbata, un acólito perverso de los días y de las avenidas encharcadas.

nunca da de un sólo libro que sea sensato y reposado.

parece que escribe, pero sólo se mantiene con vida.

EXTRAÑA FORMA DE DESEO

(Mauricio Cattelan)

19

lucidez y deseo: destino para los dioses menores.
escritura de una lenta metamorfosis.

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no puedo hablar con tu dolor, tampoco tiene sentido remitirse a los plazos que pospuse.
no puedo hablar por nosotros.
el amor no es un paso anterior, sino el paso siguiente.

21
…

22

nada que pueda ponernos en orden. nada que pueda quitarnos este miedo. nada que arregle nuestras cabezas.
solo media la desesperanza.
qué más da asirse a lo que ha sido vedado. ese lado más oscuro de nosotros. qué más da mostrar el pasadizo que nos lleva siempre a la más extraña forma de deseo.
en nosotros circula tanto desencanto y tanta ternura. nuestra enfermedad es la que piensa.
tantos nudos en las vidas que vivimos.
tantas esquinas.
adentro no tenemos silencio, tenemos un vacío repleto.
adentro sólo se entrecruzan nuestros huracanes.