LA VANGUARDIA ENVECEJE MAL (PORTALITO 6 DE LA TARDE)

(Orlan)

Apologistas de su heroísmo en medio de tanto fracaso.

¿Qué tan cebado querés estar cuando el cuerpo comience a fallarte,
cuando pida tu atención,
cuando estés tan viejo que sólo te quede el pasado?

¿Vas a reclamar un espacio o un nicho?

Ves el fruto de tantas mentes que lograron
acabar con la poesía.

La poesía que ahora es un montón de hojas
donde la profesión le perdió el respeto al talento.

El problema es que
la imaginación siempre pierde en el ring de los iluminados.

Ya sabés, todos esos inmortales que siempre

deciden morirse.

EGO CANCERADO

(Andreas Gursky)

Son los trazos de las cortinas que vuelan y se deshilan con el aire.
Abro los ojos a ese ruido que angosta de los extremos.
Hoy me siento angular y torpe. Torpemente vivo.
Se me cancera el ego y la risa se vuelve ceniza de malas rimas.
Son casi las once y la noche marcha lenta.
La vanidad dentro de este lugar se transforma en miedo de estar afuera.
Un poema chino a lo Ezra Pound. La palabra prestada que no me deja levantar la lengua.
Y la poesía, la poesía, la poesía...
En este cuarto solitario entran miles de voces.
La vocación es una forma deliberada de irse muriendo intensamente.

AHORA YA ESTUVO

(e.e. cummings)

*

Palabras putas

que se van

con otros mejores.

PAGAN POETRY

(Vanessa Beecroft)

El trabajo reemplaza la superstición.

No hay nada que escribir, sólo queda recortar los diarios.

La imaginación está dentro de de lo vivo.


Sólo quien habla con sus propias palabras, sabe la historia que debe contar.

BAR EUROPA DOS DE LA TARDE

(Carsten Höler)

Imprescindible vivir los procesos con la plena conciencia del presente. Cerrar círculos y no dejar nada sin concluir. La meta es llegar a la saturación sin control.
Nada.
El pensamiento está fuera de murallas.

Siempre comenzando de cero. Traicionarse no es contradecirse. Vestirse con los vestigios de vanos logros.

NEUROSIS AUTOCOMPASIVA

(Gillian Wearing)

¿Y cuándo llega el fracaso?

Tu autocompasión atea y compacta es un clásico para el olvido.

Vuelves el pesimismo un acto heroico, una razón considerablemente hermosa.

Un aristócrata de la desgracia.

A tus treinta, no posees una tarjeta de crédito ni una casa ni una mosca... nada.

Sólo tienes la búsqueda y ese caminar que te lleva por calles orinadas, hacia niñas que abren sus cuerpos como sandwiches y te ven como insulto.

HUMEDAD

(Gerwald Rockenschaub)

*

La imposibilidad de escribir y de no escribir. De remedar un lenguaje que es apenas algo. Escribir en las afueras de algo, en la miseria de algo, en las ruedas de algo. Transmitir de forma exagerada esas sensibilidades extrañas. Devolver, al reverso de la hoja, un insecto verde y babeante. Hacer literatura con sus desechos.



*



La hoja es la diáspora. La palabra y la soledad de esta habitación durante la madrugada. La hoja que destellaba ayer. La que hoy ha sido arrancada.




*





Un poco de soledad. Una hora levantando mis papeles de la mesa.
Cafeterías de la ciudad, ya parecen como enormes alfombras que se incendian.
Ruido de manos y humedad en el tacto y en la imaginación.
Basta de huir para sentir calma, las palabras deben tomarse, no ofrecerse.

UN MUERTO DE TODA LA VIDA

(Javier Mariscal)

*

Oda pulp. Marlowe borracho en un cuarto de hotel donde relampaguea el gas neón moribundo desde una lámpara. De la cara le cae una sal seca. Luego ya no es él. Nadie queda ileso luego de terminar una novela de Raymond Chandler.
El mejor asesino es un lector informado.
Si fue el mayordomo o si fue la amante que pedía el collar de brillantes: la imaginación sólo es un hilo de la premisa.

*




Alguien puede hacer un ejercicio: tomar fragmentos de cualquier relato, sacudirlos con fuerza, desplazarlos sobre una hoja (de cualquier tamaño), pegarlos según fueron puestos por el azar, luego dejarlos secando y después leerlos.
Cualquier resultado que salga será algo que ya está hecho.

*



Alguien puede negarse a escribir, porque cree que hacerlo es algo deshonesto, y convertirse en un observador ético, un lector.

*





¿Por qué es tan necesario negarse a escribir? Escribir es hacer literatura y la literatura es un espacio habitado.
El escritor es un muerto de toda la vida.

VALLEJO

(Joel Peter-Witkin)

que se parezca el cadáver a la página de rojo seco a la pared de gota suspendida y de tumulto sonoro de piedras
las balas rodean al paladar y su fruto
que se parezcan las hojas a una foto en el cajón
del pornógrafo
que se parezca a mí lo necesario
lo sutil
el rasgo que identifica la caricatura
el versátil rayo que parte la cama
que se parezca el cadáver al cadáver
el cadáver helado en la cama
el cadáver que engorda de chinches
el brazo cercenado
la anciana sin ojos
el cartílago y las manos
la visión que hace envejecer su soledad
la mirada que no es más que dos ojos sin cuencas
el campo que no es sino letreros y minas
que se parezcan los días y los días
los días peores que nosotros
que se parezca todo menos el cielo
el cielo que hierve como lámpara

CUERPOS PRESTADOS

(Gabriel Orozco)




Los poemas son cuerpos prestados...
Multiplicar los poemitas no hace más fértil el corazón. Las palabras se pudren cuando pasan demasiados días y les pega duro el sol.
Si el resultado de las horas invertidas es este desalojo ocasional de la imaginación, es mejor dedicarse al aprendizaje de mejores técnicas para el olvido.

LOS DIENTES DE ESAS FOTOGRAFÍAS

Mariko Mori

O el poder.

O la brevedad.

O el destierro

O los dientes de esas fotografías donde desvanecemos todo lo entendido.

Al fin, sólo se trata de mover un poco la tristeza.