AGAIN, I WRITE TO YOU

 Altered States /Ken Russel

The Night Smells

of the smack of lips

of transexual musk

of police semen

of unsalaried gods

of grenades and bang bang

of AIDS / putrid nurse / gold teeth

of drugs

of money on loan

of outlaw parents with no luck

of tormented soldiers

of sad clowns eating wheat on a wheatfield

of twisted feet/progressive cumbia/hallelujahs

of cries on the corner and tears amidst vomit

Jaded I Imagine You Vomiting

all that smoke this poor city has consumed
maybe knocking on office doors

searching for energy and dollars

hiding the shame of having written

the most important thing of your life

on an old machine

running to buy your books

so no one would see your misspelled words

buzzing down the avenue

drunk and lost

taking notes in brothels

and arguing with kids pictured in magazines

it’s easy to imagine you brother

treading barefoot

the cold on top of the world

Again, I Write to You

from the supernaturally hostile land

full of geniuses

that surrenders to miracles

let out a gunshot in the night

to keep talking to you

about the friends who’ve left

with their bones soaked in alcohol

and enormous overdoses

in the darkest parts

of this goddamn city

to keep telling you

that we’re twice dead

and that happiness

is the bastard daughter of madness

to keep reminding you

of these idle hands

that have never written

something worth remembering

in the middle of the storm

sick with ignorance

drunk with half-truths

and uncontrollable desires

sincerely

your brother

Even Our Dreams Are Difficult

dearest brother

for years I’ve wanted to see beauty

and I’ve seen it

there is nothing more beautiful—for example—

than a prison riot at sunset

the face of a president’s assassin

or a woman menstruating in a cheap motel

loneliness

of loneliness I only miss

the hamper of dirty laundry

and my unbrushed teeth

maybe a few vices

so it goes brother

it’s a bad sign to be alone

you sit for hours watching the broom

you take a picture of yourself with it

you put a dog collar on it

and beg it not to leave

you do stupid things

like write erotic poetry

pursue people in relationships

or finish the day with six cans of beer

snorting coke at the movies

lost watching a pointless film

There Is No Future Here

homeboy

there is no future here

here, there are only huge lines

and you’ll rot waiting

there are only busses full of drunks

women that support you

and ask for your life

life is somewhere else homeboy

you can drink those other wines

and see with other eyes our simplicity

you can laugh

you have the right to laugh at us

we are still naíve

we still carry on here

don’t go unless you’re leaving

go far away

don’t go without leaving

don’t do it

pain proves of nothing

don’t be cheesy dignity

is meaningless

nothing here is has anything to do with you

look at the city

at its buildings

at the foreign bills

the air in the streets is yours

the insults are yours

the sticks of dynamite are yours

but the thousands of satellites

the thirsty vaginas

the black curtains

that’s only in dreams brother

only in dreams

you walk in

they buy you a beer

you snort a gram of coke

and give back something written

—very bad, really bad—

they laugh

you’ve sold them your soul

and they laugh

sleep with no one that night

you might receive tenderness

an occasional blowing on your neck

I kissed your eyes

and you marched out

taking your luggage with you

don’t apologize brother

don’t apologize for being far away

the pain proves of nothing

don’t be vulgar

dignity is meaningless

life’s not here homeboy

I swear to you

life’s not here

The City Is Dead in Dollars and Small Change

disguised as southerners and turpentine

besieged by mediocre poets

punished geniuses

breathless mornings

alcohol

and cold

The Banks Are Large and Heartless

the coldness of your coat

the agonizing striking of seals

the howls of thousands of sick children 

piousness, there is the light in the call of duty

lose the name to pass the gate

you’re a big number with lyrics

the long wait

in a social security office

something that looks so much like life

wait until you stop resisting

and when you can no longer endure

hearing your name

and you realize how little you represent

how little you are a statistic

tyrants are endless doors

the blank and round clocks

those deaf and dumb papers

those long lines that part your desperation

Such City

winding

after paper bags

Sometimes to Coincide

it’s necessary to

crash

make it frontal

and spread the teeth

so you don’t cry on calls

nor expensive lives with clumsiness

and much less believe

that this parade

does what we need to survive

The Poets Dream of Their Deaths

until your books cover

your bodies, passive and horizontal

hang on to the leg of an old table

deflowered on a toilet

the poets keep dreaming of their own deaths

nevertheless they don’t die

at least not as admirably

as we’d all like to go

Untitled (p. 41)
october is still so beautiful

To Be  Strange

foreign

forgotten

and inherit it all

the poem

is the vulgar stroke of the fall

the dry tongue of the hangover

the screeching of wheels and spit

you’ve got to groan

squeeze the pain out

and take off to escape death 

the poems explain nothing

some kill living alone

and others rescue

If We Wanted to Die We’d Go Making Some Noise

someone with that thing called talent went ordering the waterfall

the secret is, so who’s speaking?

that which should be explained is the question 

is it beautiful to die?

What the Months Don’t Bring

masturbate and die

blind men

fat women

jars of ink

mushrooms from the fridge

latex divinities

cijujanos/children/noses/pianos

is it beautiful to die?

You Don’t Have to Sit

instead snatch

unafraid

of the night

his cannon

it says intact

it says calm

it says fear

the knockout

will crack the dawn

from inside of a closet

Gods and Coins

they’re fighting for my piece

pulverized a by little light  

so many breathing ink

so many happily committing suicide

Stop Telling Me Who You Are

and binge

linger in your mornings 

and you

ought to see the sun rise

The Sun Smoke Isn’t Real

the bus that smacks

the stack of bills against the face

the red baroque of superstition

the double at odds with himself

No One’s Said So

the smoke is undone in the fingers

transparent tables so you can see your feet

so you can see the black spot on the table

it seems difficult to hang yourself with your own heart

or with the sugar that spills on the porcelain

uttered from only a surrounding radius

empty motorcycles and buses moving

inside of a paper bag

they all dig a hole and breathe

The Tree is Yellow, Not Green

the child has no other crayons

the tree is red for lack of options

Untitled (p. 64)

to cross from one street to the next

you’ve got to chase the dog

The Dates Biographers Love

the conceit of love intellectuals hate

hard tooth in hard bread 

churches upward

days upward

until tenderness becomes a blow

Daniel Vazquez

B3901 (Translation Workshop)

Prof. David Unger

Selected translations from Soledadbrother by Javier Payeras